Любимые стихи на данный момент, Избранное

[Алли]

Ну, что ж! Поддержу тему своим любимым стихом. Я его, правда уже выкладывала в теме про Блока и про Эдгара По, но все же...

Александр Блок.

Ночь без той, зовут кого
Светлым именем: Ленора.
Эдгар По

Осенний вечер был. Под звук дождя стеклянный
Решал всё тот же я - мучительный вопрос,
Когда в мой кабинет, огромный и туманный,
Вошел тот джентльмен. За ним - лохматый пес.

На кресло у огня уселся гость устало,
И пес у ног его разлегся на ковер.
Гость вежливо сказал: "Ужель еще вам мало?
Пред Гением Судьбы пора смириться, sir".

"Но в старости - возврат и юности, и жара..." -
Так начал я ... но он настойчиво прервал:
"Она всё та ж: Линор безумного Эдгара.
Возврата нет. - Еще? Теперь я всё сказал".

И странно: жизнь была - восторгом, бурей, адом,
А здесь - в вечерний час - с чужим наедине -
Под этим деловым, давно спокойным взглядом,
Представилась она гораздо проще мне...

Тот джентльмен ушел. Но пес со мной бессменно.
В час горький на меня уставит добрый взор,
И лапу жесткую положит на колено,
Как будто говорит: Пора смириться, sir

[Altair]

Вот хорошое стихотворение....

НИ О ЧЕМ НЕ ЖАЛЕЙТЕ
*
Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.
*
Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.
*
Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам — усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед.
*
Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.
*
Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.
(с) Дементьев

[Глумов]

Я тень, я свиристель, убитый влет
Подложной синью, влитой в переплет
Окна; клуб пепла, легкий прах,
Порхавший в отраженных небесах.
Так и снутри раздваиваюсь я:
Я лампа, яблоко, когда разъяв
Завесу ночи, над травой
Развешиваю мебель. И какой
Бывал восторг, когда паденье снега
Лужайку спрячет и приблизит к небу,
Кровать и стол поставив наконец
Там на снегу, в хрустальнейшей стране!..

...Мой бог скончался юным.Бить поклоны
Я униженьем счел, не видя в том резона.
Свободный - жив без бога. Но в природе
Увязший по уши. я так ли был свободен?
Всем детским нёбом помня наизусть
Златой смолы медвяный, рыбий вкус?
В тетрадях детских радостным лубком
Живописал я нашу клетку: ком
Кровавый солнца, радуга, муар
Колец вокруг луны и этот редкий дар
Природы - радужка - когда над гранью гор
В пустыне неба нам утешит взор
Сквозного облачка опаловый овал,
След серенады, сыгранной меж скал
Долины дальней маленьким дождем.
В какой прекрасной клетке мы живем!

И - крепость звуков. Темная стена
Мильонами сверчков в ночи возведена.
Непроницаема! Взойдя на холм, я встал,
Расстрелянный их трелями. Вон там
Оконца, Доктор Саттон. Там - Пегас.
Что были пять минут за сотни лет до нас?
Так, мелкого песку от силы сорок унций -
Переглазеть звезду, двум безднам ужаснуться,
Былой и будущей. Над куполом главы
Они сошлись, как два крыла, и вы мертвы.

...Я верую разумно - смерти нам
Бояться нечего. Я знаю: где-то там
Она нас ждет, как верую, что снова
Я встану завтра в день, двадцать второго
Июля месяца, в год шестьдесят девятый,
И верю - день получится приятный...
(Однако "завтра в день" для автора этих строк уже не было. Двадцать первого вечером он был застрелен по нелепой случайности наемным убийцей, пришедшим за совершенно иной жертвой...)

Набоков, "Бледное пламя". Поэма в тысячу строк (а точнее, в девятьсот девяносто девять, уложенных в четыре песни), которую я помню наизусть, но выкладывать ее здесь по понятным причинам не рискну. В свое время, сидя на суточных дежурствах в казарме, чтоб не рехнуться (и не заснуть, что существеннее ), переписывал ее из памяти - ее, Бродского, Ахматову, Есенина... Солдатик дневальный смотрел-смотрел... "Товарищ старший лейтенант, вы это все сами сочинили?!"

[Глумов]

А это Ахматова:

"Я пришла сменить тебя, сестра,
У лесного, у высокого костра.

Поседели твои волосы.Глаза
Замутила, затуманила слеза.

Ты уже не понимаешь пенья птиц,
Ты ни звезд не замечаешь, ни зарниц,

И давно удары бубна не слышны -
А я знаю, ты боишься тишины.

Я пришла сменить тебя, сестра,
У лесного, у высокого костра."

"Ты пришла меня похоронить.
Где же заступ твой, где лопата?
Только флейта в руках твоих.
Разве жаль, что давно, когда-то,
Навсегда мой голос затих?

Мои одежды надень,
Позабудь о своей тревоге,
Дай ветру кудрями играть.
Ты пахнешь, как пахнет сирень,
А пришла по трудной дороге,
Чтобы здесь озаренной стать."

И одна ушла, уступая,
Уступая место другой.
И долго брела, как слепая,
Неверной лесной тропой.
И все чудилось ей, будто пламя
Близко...факел держит рука...
И она, как белое знамя,
И она, как свет маяка.

А теперь скажите мне, что Анна Андреевна ничего не знала про эльфов. Что Черную Книгу не читала...

[Глумов]

И - немножко Бродского:

Ты забыла деревню, затерянную в болотах
залесенной губернии, где чучел на огородах
отродясь не держат - не те там злаки,
и дорогой тоже все гати да буераки.
Баба Настя, поди, померла, и Пестерев жив едва ли,
а как жив, то пьяный сидит в подвале,
или ладит из спинки нашей кровати что-то,
говорят, калитку не то ворота.
А зимой там колют дрова и сидят на репе,
и звезда моргает от дыма в морозном небе,
и не в ситцах в окне невеста, а праздник пыли
да пустое место, где мы любили.

Вот так вот...

[Гость_Индарвен_*]

Я НЕ ЛЮБЛЮ (В.Высоцкий)

Я не люблю фатального исхода,
от жизни никогда не устаю.
Я не люблю любое время года,
когда весеёлых песен не пою.

Я не люблю холодного цинизма,
в восторженность не верю, и ещё –
когда чужой мои читает письма,
заглядывая мне через плечо.

Я не люблю, когда наполовину
или когда прервали разговор.
Я не люблю, когда стреляют в спину,
я также против выстрелов в упор.

Я ненавижу сплетни в виде версий,
червей сомненья, почестей иглу,
или – когда всё время против шерсти,
или – когда железом по стеклу.

Я не люблю уверенности сытой,
уж лучше пусть откажут тормоза.
Досадно мне, коль слово "честь" забыто
и коль в чести наветы за глаза.

Когда я вижу сломанные крылья,
нет жалости во мне, и неспроста:
я не люблю насилья и бессилья,
вот только жаль распятого Христа.

Я не люблю себя, когда я трушу,
и не люблю, когда невинных бьют.
Я не люблю, когда мне лезут в душу,
тем более – когда в неё плюют.

Я не люблю манежи и арены:
на них мильон меняют по рублю, –
пусть впереди большие перемены,
я это никогда не полюблю.

[Гость_Гунтер_*]

А я человек простой - мне очень нравится текст, если не ошибаюсь (? - может и ошибаюсь?), Хуана де Тассиса Перальта (ссылки идут именно на этого автора), приведенный у Бушкова в "Летающих Островах". С учетом того, что стихи я не умею сочинять вообще и читаю крайне редко.

---------------------------
Где краса былых прелестниц,
Их прически и наряды,
Их духи?
Воздыхатели у лестниц,
Их пылающие взгляды,
И стихи?
Где старинные напевы,
Где забытые актеры и таланты?
Где былая слава, где вы,
Разодетые танцоры,
Музыканты?

Графы, герцоги, маркизы,
Благородные личины,
Господа,
Чьи причуды и капризы
Смерть уносит в час кончины
Без следа,
Чьи свершенья и утраты
В годы мирного покоя
И войны
В край, откуда нет возврата,
Неподкупною рукою
Сметены...

Все, что любим и покоим,
Все, что дорого и мило
В суете -
Лишь разведка перед боем,
Чтобы смерть нас подманила
К западне.
Мы галопом до упаду
Мчимся вдаль легко и резво,
Без преград,
И на всем скаку - в засаду.
Повернуть бы, да отрезан
Путь назад...

Мир, ты всех нас убиваешь,
Так хоть было б в этой бойне
Чем платиться.
Но таким ты пребываешь,
Что отрадней и достойней
Распроститься
С этой жизнью многотрудной,
Для утрат нам отведенной
И пустою,
Безутешной и безлюдной,
И настолько обойденной
Добротою...

Приходя в нее, мы плачем,
И горьки с ней расставанья
Поневоле;
Путь наш муками оплачен,
Долгий век - одно названье
Долгой боли.
Смертным потом и слезами
Достаются наши крохи
Утешенья.
Но всегда приходят сами
И до гроба с нами вздохи
И лишенья...

---------------------

Капрал, а Мэл это еще и на музыку положил.

Гунтер

[Дракоша]

Это Киплинг:


ПЕСНЯ РИМСКОГО ЦЕНТУРИОНА
(Римское владычество в Британии, 300 г. н. э.)
Легат, я получил приказ идти с когортой в Рим,
По морю к Порту Итию, а там - путем сухим;
Отряд мой отправленья ждет, взойдя на корабли,
Но пусть мой меч другой возьмет. Остаться мне вели!
Я прослужил здесь сорок лет, все сорок воевал,
Я видел и скалистый Вект, и Адрианов Вал,
Мне все места знакомы тут, но лишь узнав о том,
Что в Рим, домой, нас всех зовут, я понял: здесь мой дом.
Здесь счастлив был я в старину, здесь имя заслужил,
Здесь сына - сына и жену я в землю положил,
Здесь годы, память, пот и труд, любовь и боль утрат
Вросли навек в британский грунт. Как вырвать их, легат?
Я здешний полюбил народ, равнины и леса.
Ну лучше ль южный небосвод, чем наши небеса,
Где августа жемчужный свет, и мгла январских бурь,
И клочья туч, и марта луч сквозь бледную лазурь?
Вдоль Родануса вам идти, где зреет виноград
И клонит лозы бриз, летя в Немауз и Арелат.
Но мне позволь остаться здесь, где спорят испокон
Британский крепкошеий дуб и злой эвроклидон.
Ваш путь туда, где сосен строй спускается с бугра
К волне Тирренской, что синей павлиньего пера.
Тебя лавровый ждет венок, но неужели ты
Забудешь там, как пахнет дрок и майские цветы?
Я буду Риму здесь служить, пошли меня опять
Болота гатить, лес валить, иль пиктов усмирять,
Или в дозор водить отряд вдоль Северной Стены,
В разливы вереска, где спят империи сыны.
Легат, не скрыть мне слез - чуть свет уйдет когорта в Рим!
Я прослужил здесь сорок лет. Я буду там чужим!
Здесь сердце, память, жизнь моя, и нет родней земли.
Ну как ее покину я? Остаться мне вели!

Перевод А. Глебовской

[Crash]

В подступающей полутьме
Вокруг зазвучит перезвон копыт,
И шелест юбок, и смех,
Будто кто-то спешит
Мимо пустынных мест,
Твёрдо держа в уме
Забытый путь через лес.
Но нет пути через лес.

Редьярд Киплинг. "Дорога в лесу".

[KuPuJIJI]

Дракоша, просто великолепно. Пока это лучшее стихотворение в этой теме для меня. Записал и запомнил. Спасибо.
Теперь сам вставлю сюда одно из свох любимых:

Г.Р.Державин.

"Кружка."

Краса пирующих друзей,
Забав и радостей подружка,
Предстань пред нас, предстань скорей,
Большая серебряная кружка!

Ты дщерь великого ковша,
Которым предки наши пили;
Веселье - их была душа;
В пирах они счастливо жили.

Бывало, старики в вине
Свое всё потопляли горе;
Дралися храбро на войне;
Ведь пьяным по колени море!

Бывало, дольше длился век,
Когда диет не наблюдали;
Был здрав и счастлив человек,
Как только пили да гуляли.

Бывало, пляска, резвость, смех
В хмелю друг друга обнимают;
Теперь, неместо сих утех,
Жеманство, лаской угощают.

В садах, бывало, средь прохлад
И жены с нами куликают;
А ныне клуб да маскарад
И жен уж с нами разлучают.

Бывало, друга своего -
Теперь карманы посещают:
Где вист, да банк, да макао,
На деньги дружбу там меняют.

О, сладкий дружества союз,
С гренками пивом пенна кружка!
Где ты нам услаждаешь вкус,
Мила там, весела пирушка.

1777г.