Варлам Шаламов, ...синей плесенью мои испачканы стихи... |
|
Правила Литфорума Незнание не освобождает от ответственности. |
Об аварии на сервере |
У Добра преострые клыки и очень много яду. Зло оно как-то душевнее...
Вера Камша
Варлам Шаламов, ...синей плесенью мои испачканы стихи... |
30 May 2005, 22:04
|
|
Редкий читатель Местный 49 24.11.2004 Душанбе 7 535 0 |
Спасибо за столь хорошую поэзию... К стыду своему признаюсь ранее не встречала.... Теперь понимаю что много потеряла
-------------------- Философом надо не родиться, а свихнуться...
Когда еврей в Сион придет, И небеса пошлют комету, И Рим познает свой восход Мы больше не увидим света… Из вечного моря зверь тот восстанет, И войско придет, чтобы биться до смерти, Убьет брата брат и свой меч не оставит, Пока не умолкнет последнее сердце… |
|
|
31 May 2005, 14:34
|
|
Акула Пера Модератор 2 760 25.3.2004 3 536 3 |
А тогда вот ещё:
* * * Я забыл погоду детства, Теплый ветер, мягкий снег. На земле, пожалуй, средства Возвратить мне детство нет. И осталось так немного В бедной памяти моей - Васильковые дороги В красном солнце детских дней, Запах ягоды-кислицы, Можжевеловых кустов И душистых, как больница, Подсыхающих цветов. Это всё ношу с собою И в любой люблю стране. Этим сердце успокою, Если горько будет мне. © Варлам Шаламов |
|
|
14 August 2005, 10:19
|
|
Акула Пера Модератор 2 760 25.3.2004 3 536 3 |
Если не я, то, видимо, никто...
АВВАКУМ В ПУСТОЗЕРСКЕ Не в бревнах, а в ребрах Церковь моя. В усмешке недоброй Лицо бытия. Сложеньем двуперстным Поднялся мой крест, Горя в Пустозёрске, Блистая окрест. Я всюду прославлен, Везде заклеймён, Легендою давней В сердцах утверждён. Сердит и безумен Я был, говорят, Страдал-де и умер За старый обряд. Нелепостей этот Людской приговор: В нем истины нету И слышен укор. Ведь суть не в обрядах, Не в этом — вражда. Для Божьего взгляда Обряд — ерунда. Нам рушили веру В дела старины, Без чести, без меры, Без всякой вины. Что в детстве любили, Что славили мы, Внезапно разбили Служители тьмы. В святительском платье, В больших клобуках, С холодным распятьем В холодных руках Нас гнали на плаху, Тащили в тюрьму, Покорствуя страху В душе своему. Наш спор — не духовный О возрасте книг. Наш спор — не церковный О пользе вериг. Наш спор — о свободе, О праве дышать, О воле Господней Вязать и решать. Целитель душевный Карал телеса. От происков гневных Мы скрылись в леса. Ломая запреты, Бросали слова По целому свету Из львиного рва. Мы звали к возмездью За эти грехи. И с Господом вместе Мы пели стихи. Сурового Бога Гремели слова: Страдания много, Но церковь — жива. И аз, непокорный, Читая Псалтырь, В Андроньевский чёрный Пришел монастырь. Я был еще молод И все перенёс: Побои, и голод, И светский допрос. Там ангел крылами От стражи закрыл И хлебом со щами Меня накормил. Я, подвиг приемля, Шагнул за порог, В Даурскую землю Ушел на восток. На синем Амуре Молебен служил, Бураны и бури Едва пережил. Мне выжгли морозом Клеймо на щеке, Мне вырвали ноздри На горной реке. Но к Богу дорога Извечно одна: По дальним острогам Проходит она. И вытерпеть Бога Пронзительный взор Немногие могут С Иисусовых пор. Настасья, Настасья, Терпи и не плачь: Не всякое счастье В одеже удач. Не слушай соблазна, Что бьется в груди, От казни до казни Спокойно иди. Бреди по дороге, Не бойся змеи, Которая ноги Кусает твои. Она не из рая Сюда приползла: Из адова края Посланница зла. Здесь птичьего пенья Никто не слыхал, Здесь учат терпенью И мудрости скал. Я — узник темничный: Четырнадцать лет Я знал лишь брусничный Единственный цвет. Но то не нелепость, Не сон бытия, Душевная крепость И воля моя. Закованным шагом Ведут далеко, Но иго мне — благо И бремя легко. Серебряной пылью Мой след занесён, На огненных крыльях Я в небо внесён. Сквозь голод и холод, Сквозь горе и страх Я к Богу, как голубь, Поднялся с костра. Тебе обещаю, Далекая Русь, Врагам не прощая, Я с неба вернусь. Пускай я осмеян И предан костру, Пусть прах мой развеян На горном ветру. Нет участи слаще, Желанней конца, Чем пепел, стучащий В людские сердца. В настоящем гробу Я воскрес бы от счастья, Но неволить судьбу Не имею я власти. © Варлам Шаламов |
|
|
16 September 2005, 15:59
|
|
Акула Пера Модератор 2 760 25.3.2004 3 536 3 |
И сюда тоже. А то давно не обновлялось.
* * * Сыплет снег и днем и ночью. Это, верно, строгий бог Старых рукописей клочья Выметает за порог. Все, в чем он разочарован - Ворох песен и стихов,- Увлечен работой новой, Он сметает с облаков. © Варлам Шаламов |
|
|
13 November 2005, 19:15
|
|
Акула Пера Модератор 2 760 25.3.2004 3 536 3 |
Пыль стереть, книжки на полках подровнять... Новые тексты выложить...
* * * Опоздав на десять сорок, Хоть спешил я что есть сил, Я улёгся на пригорок И тихонько загрустил. Это жизнь моя куда-то Унеслась, как белый дым, Белый дым в лучах заката Над подлеском золотым. Догоняя где-то лето, Затихает стук колёс. Никакого нет секрета У горячих, горьких слёз... © Варлам Шаламов |
|
|
08 October 2007, 1:36
|
|
Акула Пера Модератор 2 760 25.3.2004 3 536 3 |
Забросили тему. Жаль.
* * * Кому я письма посылаю, Кто скажет: другу иль врагу? Я этот адрес слишком знаю, И не писать я не могу. Что ругань? Что благоговенье? И сколько связано узлов Из не имеющих хожденья, Из перетертых старых слов? Ведь брань подчас тесней молитвы Нас вяжет накрепко к тому, Что нам понадобилось в битве,— Воображенью своему. Тогда любой годится повод И форма речи не важна, Лишь бы строка была как провод И страсть была бы в ней слышна. © Варлам Шаламов |
|
|
22 October 2007, 20:12
|
|
Почти Писатель Местный 249 25.8.2007 25 850 1 |
Тема очень интересная, спасибо. Особенно неожиданно в сравнении с прозой. Мне добавить, к сожалению, сюда нечего, кроме того, что я тоже считаю прозу Шаламова художественно сильнее Солженицина, в том смысле, что его (имхо) искусство прямее передаёт реальность. Но сравнивать этих титанов надо осмотрительно: они несколько разные дороги выбрали, С. - более учёный (как свидетель), Ш. - поэт. Если это - оффтоп, извиняюсь. Буду рад, если тема продолжится.
|
|
|
23 October 2007, 22:55
|
|
Акула Пера Модератор 2 760 25.3.2004 3 536 3 |
Цитата(shishoq @ 22 October 2007, 21:21) Тема очень интересная, спасибо. Особенно неожиданно в сравнении с прозой. Мне добавить, к сожалению, сюда нечего, кроме того, что я тоже считаю прозу Шаламова художественно сильнее Солженицина, в том смысле, что его (имхо) искусство прямее передаёт реальность. Но сравнивать этих титанов надо осмотрительно: они несколько разные дороги выбрали, С. - более учёный (как свидетель), Ш. - поэт. Если это - оффтоп, извиняюсь. Буду рад, если тема продолжится. Почему оффтоп? Самый что ни на есть топик На мой взгляд, художественность текстов Солженицына весьма мала, да и, скажем так, понимание Шаламова мне ближе - в том смысле, что Шаламов, в отличие от Солженицына, считал, что опыт тюрьмы и лагеря калечит, однозначно уродует. Что этот опыт безусловно вреден для человека, для его личности. Даже если человек смог его перенести и остаться человеком. Раз зашла такая тема - выложу вот такие стихи: ЗА РЕЧКУ АЯН-УРЯХ Я поднял стакан за глухую дорогу, За падающих в пути, За тех, что идти по дороге не могут, Но их заставляют идти. За их синеватые жесткие губы, За одинаковость лиц, За рваные, инеем крытые шубы, За руки без рукавиц. За мерку воды - консервную банку, Цынгу, что навязла в зубах. За зубы будящих их всех спозаранку Раскормленных серых собак. За солнце, что с неба глядит исподлобья На то, что творится вокруг. За снежные, белые эти надгробья - Работу заботливых вьюг. За пайку сырого, липучего хлеба, Проглоченного второпях, За бледное, слишком высокое небо, За речку Аян-Урях! © Варлам Шаламов |
|
|
20 March 2008, 21:26
|
|
Старый стритовый пипл Местный 326 21.2.2004 Даун Хаус 2 808 0 |
Прозу уже начал по новой, пока доволен. Стихами поражен. так легко о сложном. насерчу пожалуй тоже для порядку:
Поэзия — дело седых, Не мальчиков, а мужчин, Израненных, немолодых, Покрытых рубцами морщин. Сто жизней проживших сполна Не мальчиков, а мужчин, Поднявшихся с самого дна К заоблачной дали вершин. Познание горных высот, Подводных душевных глубин, Поэзия — вызревший плод И белое пламя седин. похоже все-таки хоть какую то пользу тюремный опыт да и дал ему. Вот сезонное еще есть: Зима уходит в ночь, и стужа От света прячется в леса, И на пути в дорожных лужах Вдруг отразились небеса. И дым из труб, врезаясь в воздух, Ослабевая в высоте, Уже не так стремится к звёздам, И сами звёзды уж не те. Они теперь, порою вешней, Не так, как прежде, далеки, Они, как горы наши, — здешни И неожиданно мелки. Весною мы гораздо ближе Земле — и тёплой и родной, Что некрасивой, грязной, рыжей Сейчас встречается со мной. И мы цветочную рассаду Тихонько ставим на окно — Сигнал весне, что из засады Готова выскочить давно. -------------------- Я самый плохой, я хуже тебя
Я самый ненужный, я гадость, я дрянь ЗАТО Я УМЕЮ ЛЕТАТЬ! |
|
|
04 September 2008, 20:48
|
|
Активный Форумчанин Местный 502 4.12.2006 г.Екатеринбург 21 238 0 |
Варлам Шаламов. "С тоской почти что человечьей..."
С тоской почти что человечьей По дальней сказочной земле Глядит тот ястреб узкоплечий, Сутулящийся на скале. Рассвет распахивает горы, И в просветленной темноте Тот ястреб кажется узором На старом рыцарском щите. Он кажется такой резьбою Пока крыла не распахнет И не поманит за собою, Пересекая небосвод. -------------------- Так бойтесь тех, в ком дух железный,
Кто преградил сомненьям путь. В чьём сердце страх увидеть Бездну Сильней чем страх в неё шагнуть! © Наум Коржавин |
|
|