...дрогнуло что-то..., мои стихи

[Tariel]

Итак, вообще-то стихи я пишу самые разные и, возможно, они здесь появятся в ближайшее время. Но вот решила я сегодня написать кое-что другое... никогда до этого не писала бредовых стихов, но читала множество подобных...

Когда я умру
Далеко-далеко, там, где липы цветут,
И душа растечется по миру, как по сковородке проткнутая вилкой яичница,
Вдруг скажут мне,
Там, где меня давно уже ждут,
Где ключник-архангел надеется, что приду я, хрупкая опричница,
Что смерти нет,
Что жизнь моя и смерть моя была чудовищной ошибкой,
Заохает, мол, как могли допустить такое безобразие, как могли так заблуждаться,
Что все это бред.
А я эти слова встречу потерянной глупой улыбкой,
И даже не стала бы пробовать как-то оправдаться,
Ведь, жив без бед,
Я умерла без бед, из-за того лишь, что кто-то перепутал в календаре даты,
Далеко-далеко, там, где липы цветут, там, где солнце разучилось вставать по утрам,
Там, где смерти нет,
Там, где костлявые ангелы на алмазных крестах истины распяты,
Представленные голодному небу, раскрывшие окровавленные крылья коварным ветрам.
И я скажу во тьме
Теряя нить преступную событий прошлого и настоящего,
Что если смерти нет, то и жизни нет, тогда все наше существование не имеет под собой основы.
Да, это бред!
Да, бред, бред умирающего, перед смертью воздуха, чтобы им надышаться, просящего!
Да, это бред, но – бред, в который мы верить готовы!
Далеко-далеко, там, где липы цветут,
Там, где, мир сжимая, как хрупкую вазу из хрусталя,
Где смерти нет,
Где жизни нет,
Там, возможно, меня никогда не найдут,
Но именно там похоронят меня.

Приду домой, возьму свой архивчик - и появятся здесь нормальные стихи.

[Sophiolog]

для бредового стиха ничего, поравилось, вот только как-то

И душа растечется по миру, как по сковородке проткнутая вилкой яичница

уж слишком бредово.

Приду домой, возьму свой архивчик - и появятся здесь нормальные стихи.

И про Беслан не забудь.

[Tariel]

Вот несколько старых стихов, а приду домой - будет вам и про Беслан, и много еще про что...

2Sophiolog: а по-моему, как раз эта строчка очень милая, чем-то на Маяковского похожа... по смыслу, а не по ритму, конечно, а то какой здесь ритм...



Такой как все.

На свете слишком много слов,
Много дорог, полей и лесов,
Много вещей друг на друга похожих…
А в голове стучит: уничтожь их!
И новые мысли часто вторичны,
Лишком простыв, слишком обычны;
За словом «все» укрылись люди:
Все делают так – и мы будем!
Их жизнь – развитие старых тем,
Так нужно всем, без вопроса: зачем?
А ты задаешь этот глупый вопрос,
Ты думаешь, новое в мир преподнес?
Вспомни историю, брат, и смекни:
Ты, в сущности, такой же, как они.


Ты плачешь?
Не плачь – будет новый день,
И ночные кошмары рассеются.
Ты не отбрасываешь тень,
Но что мешает тебе надеяться?
Не бойся – все обойдется,
Жить нельзя, вечно скорбя.
Да, ты боишься солнца,
А может быть, солнце боится тебя?
Кто ты – простой изгнанник,
Из дому выгнанный в ночь,
Или небес избранник,
По воле своей уходящий прочь?
Забудь навсегда тревогу,
Чего ты боишься, скажи!
Твой путь – дорога к богу
Или пустое блужданье во лжи?
Живи, трудись и лучшим будь,
Покажись во всей своей красе – …
И пойми, что это многих путь,
Что ты – такой же, как все.
Ты плачешь?
Не плачь! Будет время новых идей,
И люди все изменятся…
Знаешь, что отличает людей? –
Они еще могут надеяться.



Я улечу к тебе…

Я улечу к тебе…
Пускай не в небеса,
Пускай не к куполу несчетных звезд.
Я улечу к тебе…
Пускай горят глаза,
Закрыты пеленою теплых слез.
Я улечу к тебе…
Пускай ты не романтик,
Пускай не видишь ты невиданных миров.
Я улечу к тебе…
И завяжу на бантик
Две ниточки из наших вещих снов.
Я улечу к тебе…
Пускай я не мечтаю,
Пускай я не рисую крылья за спиной.
Я улечу к тебе…
И на щеке растаю,
Растаю, будто снег, согретая тобой.
Я улечу к тебе…
Пускай сейчас ты рядом,
Пускай лететь – всего лишь глупая мечта.
Я улечу к тебе…
Притянутая взглядом,
Тебя я не покину никогда.


Грешнику.

Ты будешь на кресте распят,
А может, будешь ты повешен…
Да, милый друг, никто не свят,
А ты и вовсе грешен.

На жизнь взгляни ты чистым глазом:
Нас всюду поп благословит,
Но верит человек, что будет он наказан,
И безнаказанно грешит.

Но не судите, люди, строго,
Поверьте, мысль моя проста:
Мол, если ты не веришь в бога,
То можешь избежать креста.

Но мне ответ и так твой ясен,
Ты сам хотел бы все проверить.
Да, ты со мною не согласен:
Не веришь… но хотел бы верить.


Критикам

Я раньше писала то, что хотела,
Рукой бумаги касаясь едва…
Я писала о том, что в душе наболело,
Я кровью писала страданий слова.

Нет, мне теперь так писать невозможно,
Если я признанья хочу заслужить.
Не нужны вам стихи, что неосторожно
Родила, тихо вздрогнув, сердечная нить.

Вам нужны те стихи, что убиты цензурой,
Вам нужны те слова, что понятнее вам.
Нужно вам любоваться не тою фигурой,
Что, склонившись от жизни, идет по крестам.

Над людьми издевались физически
В прошлый величества век,
Не нужны вам из сердца выписки,
Как морально погиб человек.

Вы считаете мысли мои непристойными,
И мой вид вам внушает страх,
Вы встаете рядами нестройными,
Жалкая критика в ваших устах!..

О критики! Пишу не для своей услады,
Пишу не для того, чтоб лишь писать,
Пишу я для того, чтоб горькой правды
Холодный путь народу указать.

О критики! Вам наплевать на боль,
И речи ваши полны глупого коварства…
Ну, расскажите мне тогда про вашу роль
В существовании людей и государства!

Молчите?.. Вам же нечего сказать!
Да, в критике вы хороши…
Но вы не сможете понять,
Зачем горит свеча моей души.

Но, мой читатель, ты пойми…
И в сердце огонь выжгут строки:
Не столь жестока жизнь с людьми,
Сколь люди меж собой жестоки.


Все как всегда.

Волки воют, ветер веет –
Это как всегда.
Каждый жнет лишь то, что сеет,
Плачут города.

Рвет кровавой рваной раной
Небосвод заря.
Шелест пустоши туманной,
Шепот января.

Зеленеет звуком звонким
Стылая вода.
Слоем блещут тонким-тонким
В небе провода.

Тихой тайной туча тлеет,
Ветки шелестят.
Блеклой бабочкой белеет
Снега старый склад.

Волки воют, ветер веет,
И гудят года.
Каждый жнет лишь то, что сеет,
Правда, не всегда…


Эльфийская баллада.

Горные пики в кровавом пламени,
Но были они холодны.
Лживое эхо, в шелесте знамени
Неужели вой волка новой зимы?
Ты идешь в полумрак,
Ты идешь в тайный зал;
Тебя зовут твой вождь и твой враг,
Но ты не найдешь того, что искал.
Сила гнева, тайное знание –
Разбитая горная дорога.
Не мог ты знать заранее,
Что до победы оставалось немного.
Между восходящих гор
Распустился бессмертья цветок,
Но зачитан уже приговор,
И помочь он тебе не мог.
Наши шаги ускоряются,
Почувствовав близость врагов,
Ярость и ужас высвобождаются
Из ненавистных тяжелых оков.
Чеканьте песнь плача, братья!
Рассудок мой разбит на куски,
И обагрились обрывки платья,
Но я живу судьбе вопреки.
Я буду видеть лицо и ладонь,
Что стирает рисунки Моргота,
Я пойду за врагом в огонь,
Пока длится эта охота.
Алое пламя воссияет со щитов,
И каждый из нас бороться готов
До победного конца…


Город.

Мой город стоит в звездах
Мой город плывет в облаках.
Химеры живут в гнездах,
А люди прячут страх.

Мой город живет всюду,
Мой город несет покой.
Я больше не буду
Так смело играть с судьбой.

Мой город зовет лето,
Мой город спешит в ночь.
Я это слышала где-то,
Когда шла отсюда прочь.

Мой город покрыт льдом,
Мой город падает в Ад.
Но это будет потом,
Когда я вернусь назад.

Мой город рожден в горах,
Мой город утоп в воде.
Чья-то гавань – на небесах,
Мне пристанища нет нигде.


И напоследок - маленькое четверостишие:

Мы умеем летать как птицы,
Мы умеем плавать как рыбы...
Вот бы еще научиться
Жить как люди смогли бы!


(Все стихи написаны мной с 2002 по 2003 год (ну, некоторые - в 2004), стихи за 2004 и 2005 будут в этой теме сегодня-завтра...)

[Sophiolog]

а по-моему, как раз эта строчка очень милая, чем-то на Маяковского похожа... по смыслу, а не по ритму, конечно, а то какой здесь ритм...

Насчет похожести на Маяковского согласен только последнего с трудом перевариваю, предпочитаю "серебряный век" (ну это и из ника понять можно).

Спасибо за остальные стихи. Чем-то Соловьева напомнило. Хотя суть другая.

[Tariel]

Насчет похожести на Маяковского согласен только последнего с трудом перевариваю, предпочитаю "серебряный век" (ну это и из ника понять можно).

Эх, а я Маяковского люблю. Но и поэтов серебряного века - тоже. Очень-очень люблю Мирру Лохвицкую (наверное, что-то в моих стихах перекликается с ее стихами, по крайней мере, внутренняя связь есть).

[Sophiolog]

Очень-очень люблю Мирру Лохвицкую (наверное, что-то в моих стихах перекликается с ее стихами, по крайней мере, внутренняя связь есть).

Это которая "русская Сафо"? Перекликается, перекликается.

Хотела б я свои мечты,
Желанья тайные и грезы
В живые обратить цветы, —
Но: слишком ярки были б розы!

Хотела лиру я б иметь
В груди, чтоб чувства, вечно юны,
Как песни, стали в ней звенеть, —
Но: порвались бы сердца струны!

Хотела б я в минутном сне
Изведать сладость наслажденья, —
Но: умереть пришлось бы мне,
Чтоб не дождаться пробужденья!

[Tariel]

А вот и новая порция стихов!..


БЕСЛАН.

Люди смеются, люди не знают,
Что печальную песню поют соловьи,
Что их детей сейчас убивают,
И красные розы тонут в крови.
Люди слепы и глухи к тому,
Что война их кошмаров жива;
Сами себя заключая в тюрьму,
Они смотрят на мир сквозь кружева.

На белых рубашках крови следы,
И их ничем уже не отбелить.
Мы, как всегда, не ждали беды,
А теперь гадаем, как с этим жить.
Идёт война, но мы не в бою –
Нам за убийство грозят тюрьмой.
Как защитить отчизну свою,
Если не знаешь, кто свой - кто чужой?

Я рисую на чёрном небе круг,
Я рисую звёзды – души погибших зря.
И с надеждой гляжу - а вдруг
Займётся там вдали счастливая заря.
Красные розы тонут в крови,
А люди не могут выйти из сна.
Печальную песню поют соловьи,
И нашу жизнь заполнила война.

Мама, забери меня домой! Мама, я никому никогда не делала зла, никому, слышишь! Мама, за что мне все это?
Мама, дай мне еще хоть раз в жизни увидеть солнце!
Мама, я хочу домой! Мама, мне страшно, мне очень страшно! Мама, помоги мне дожить до лета!
Я хочу еще хоть раз в жизни взглянуть на солнце…

СКАЗКА

Расскажи мне на ночь сказку
И укрой тихонько одеялом.
Я отвечу сухо на ласку,
И это не станет началом.
Погладь меня тяжёлой рукой
И прикоснись ко лбу губами –
Я отвечу тупою тоской
В глазах залитых небесами.
Обними меня робко за плечи,
Проведи рукой по спине,
Расскажи мне, как время лечит,
Давай, повтори это мне!..
Ты совсем не тот, кто со мною
Должен был рядом быть –
Я отвечу немой тоскою,
Пытаясь чувства укрыть.
Мои губы открыты твоими,
Словно врата в небесах –
Как хотела бы я быть ими! –
Только грусть застыла в глазах.

Расскажи мне ещё раз сказку,
Зажги у изголовья свечи…
Я теперь не отвечу на ласку
Не правда ли время лечит?


Я УМЕРЛА

Я умерла,
А ты остался жив,
Ну почему, скажи?
А я жила
И пряталась во лжи,
Мне правду расскажи.

Ты слёзы льёшь
И хочешь умереть,
Ну почему, ответь?
Ты не уйдёшь,
Ты так любил смотреть
Как побеждает смерть.

Я умерла,
А ты ещё в пути,
Прости, меня прости!
А я жила,
Хотела в глубь расти,
Прости меня, прости!

Ты слёзы льёшь,
Но не любил меня –
Забудешь за три дня.
И ты уйдёшь,
Угаснет свет огня,
Прости, прости меня.

… Я умерла,
А ты остался жив,
Ну почему, скажи?

ПУТИ-ДОРОГИ

Путь свой держу из далека,
Давно уж сбилась с дороги:
Казалось мне, что цель близка,
Что мне идти совсем немного…

Я шла за сердцем, словно за клубком,
И освещала путь своей улыбкой.
Но изменилось что во мне потом
Что стало роковой ошибкой?
Мне говорили, что я слишком зла,
Что не дождёшься от меня благого слова,
Но неужели раньше я была
На помощь каждому прийти готова?
О нет, не в этом главный промах:
От жизни слишком много я ждала-
Я не хотела жить в хоромах,
А потому дорогою жила.
Я не хотела то иметь, что было,
Гналась затем лишь, что могло бы быть.
И никого на свете не любила,
Но не могла тебя лишь позабыть.
Ты был мне путеводною звездой
И вёл меня на поиски чудес,
А я следила снизу за тобой
И верила, что смотришь ты с небес.

И вот свой путь держу издалека,
Давно уже прошла я мимо:
Ещё недавно цель была близка,
Теперь она недостижима.

НАШИХ ДУШ ЖУРАВЛИ

Ночь была холодна,
Бушевала гроза.
Я сидела одна
Боль щипала глаза.

Слёзы текли,
Я увидела вдруг:
Средь весны журавли
Потянулись на юг.

Я увидела свет
И промокший от слёз
Грустный куплет
На фоне берёз.

Я услышала звук –
Дождь по крыше стучал.
Дождь – навеки мой друг,
За собою он звал.

Улететь я хочу! –
С криком бросилась вон,
Я вот-вот полечу
Между створок окон.

Слёзы текли,
Оттого, что, мой друг,
Наших душ журавли
Улетели на юг.


ЗАБОТА

Глаза ребёнка слёз полны:
Не хочет мама покупать
Конфеты; а родители должны
Единственное чадо баловать.

Конфеты? - Отчего же не купить,
Чтобы ребёнка не обидеть:
Всегда спокойнее так поступить,
Чтобы не стал он ненавидеть.

А далее – уже гроза:
Мороженное, деньги, море газировки…
Любить, на всё, закрыв глаза…
А он умрёт… от передозировки.


ГОРОД

Город умер. Умер в муках.
Он оглох и онемел.
И ни боли нет, ни звуков.
Урожай поспел.
Жатва слабых. Битва сильных.
Хрупкий, словно мел,
Мир стоит на сваях пыльных –
Устоять сумел.

Вьюга воет в переулке,
И горит закат.
Словно вижу – на прогулке
Кучка дошколят.
Мертво-серые махины
Грудами стоят –
Это город наш старинный –
Переулки в ряд.

Тишина… не слышно звуков.
Снег на крышах бел.
Город умер. Умер в муках.
Ты же – уцелел.


СТИХИ ICQxer’у

Глупо… смотреть наверх и видеть крыши,
Мечтать, что кто-нибудь услышит.
Странно… вдыхать холодный горный воздух
И понимать – еще не слишком поздно.

Хитро… подкарауливать любовь под дверью
И не надеяться, а просто верить.
Смело… бросать судьбе в лицо ошибки
И замечать вокруг одни улыбки.

Грустно… плыть – это то же, что лететь, но в море.
Забыть печаль, но окунуться в горе.
Пусто… стрелять, бороться за свободу,
Идти, не зная потайного хода.

Просто… играть с судьбой, не зная правил,
Надеяться, что кто-то их составил.
Плохо… смотреть вниз, наблюдая звезды,
И полагать, что все так просто.
Просто…

[Sophiolog]

Спасибо за стихи, они мне понравились (особенно Беслан, не зря просил )

А можно нескромный, даже, наверное, хамский вопрос: насколько эти стихи льются от сердца, от твоего мировосприятия?

[Tariel]

Спасибо за стихи, они мне понравились (особенно Беслан, не зря просил  )

А можно нескромный, даже, наверное, хамский вопрос: насколько эти стихи льются от сердца, от твоего мировосприятия?

Благодарствую...

Стихи рождаются в сердце, так было и будет всегда. Ты спросил, потому что сомневаешься в этом? Сомнения излишни. Я не могу просто сесть и написать стих, без каких-либо переживаний, без какого-то эмоционального толчка, как скажем, пишут некоторые мои знакомые. Возможно, потому мои стихи и не отточены до соврешенства - то рифма, то ритм подводят - потому что, написав стих, я разрываю очередную цепь на своем сердце, и потом, возвращаясь к нему, не могу уже никак его изменить - прежнее чувство уходит, ведь нельзя войти в одну реку дважды.

Я могу продемонстрировать мои стихи образца 2001 года - вот где ложь и циничнсоть. Я писала о тьме и красоте смерти, ничего не зная об этом. Но теперь даже при большом желании я не могу написать о том, что меня не волнует. Не знаю, почему. Хотя бывает иногда, напишешь такую безделицу, сам не понимая, откуда она взялась и что с ней делать. Например, сегодня я шла с конкурса чтецов (где мне запретили читать про Беслан и я читала Пушкина =) и в голове вертелось:

Хотите - верьте, хотите - не верьте,
Хотите - верьте, хотите - нет,
Он спросил, обменяю ли я пачку смерти
На две пачки обычных сигарет...

Вот есть в этом смысл? Не знаю. Такое бывает. Вот однажды я написала коротенький стишок, который многим нравится, а мне показался глупостью:

Если в мир полон ночи и звезд -
Это тот мир, который люблю.
Он не прост, черт возьми, не прост,
Равный сумме боли и слез,
Равный разности правды и грез,
С знаменателем, равным нулю.

Отражает ли это мое мировоззрение? Ну раз я это написала, очевидно, да.

Мое мировосприятие... я сама порой себя не понимаю по этому вопросу. Спроси лучше Аполога, он, наверное, знает об этом чуточку больше меня...

[Sophiolog]

Спасибо за искренность.

Ты спросил, потому что сомневаешься в этом? Сомнения излишни. Я не могу просто сесть и написать стих, без каких-либо переживаний, без какого-то эмоционального толчка, как скажем, пишут некоторые мои знакомые.

Да, не то чтобы сомневаюсь, просто у меня тоже есть один друг, который пишет хорошие стихи (мне нравятся), но без своих эмоций, надуманно, хоть и красиво, не хотел, чтобы эти стихи были такими же.

Я могу продемонстрировать мои стихи образца 2001 года - вот где ложь и циничнсоть. Я писала о тьме и красоте смерти, ничего не зная об этом.

Нет, не надо, не порти впечатление. Предпочитаю видеть тебя честную и искренную.

Например, сегодня я шла с конкурса чтецов (где мне запретили читать про Беслан и я читала Пушкина =) и в голове вертелось:

Хотите - верьте, хотите - не верьте,
Хотите - верьте, хотите - нет,
Он спросил, обменяю ли я пачку смерти
На две пачки обычных сигарет...

Бывает. Да же что сказать не знаю.

Если в мир полон ночи и звезд -
Это тот мир, который люблю.
Он не прост, черт возьми, не прост,
Равный сумме боли и слез,
Равный разности правды и грез,
С знаменателем, равным нулю.

Честно, не понял.

Мое мировосприятие... я сама порой себя не понимаю по этому вопросу. Спроси лучше Аполога, он, наверное, знает об этом чуточку больше меня...

Спрошу, спрошу.